En su taller, que abarcaba las dos habitaciones del sótano, Paracelso pidió a su Dios, a su indeterminado Dios, a cualquier Dios, que le enviara un discípulo. Atardecía. El escaso fuego de la chimenea arrojaba sombras irregulares. Levantarse para encender la lámpara de hierro era demasiado trabajo. Paracelso, distraído por la fatiga, olvidó su plegaria. La noche había borrado los polvorientos alambiques y el atanor cuando golpearon la puerta. El hombre, soñoliento, se levantó, ascendió la breve escalera de caracol y abrió una de las hojas. Entró un desconocido. También estaba muy cansado. Paracelso le indicó un banco; el otro se sentó y esperó. Durante un tiempo no cambiaron una palabra.

 El maestro fue el primero que habló.
—Recuerdo caras del Occidente y caras del Oriente —dijo con cierta pompa. —No recuerdo la tuya. ¿Quién eres y qué deseas de mí?
—Mi nombre es lo de menos —replicó el otro. —Tres días y tres noches he caminado para entrar en tu casa. Quiero ser tu discípulo. Te traigo todos mis haberes.
 Sacó un talego y lo volcó sobre la mesa. Las monedas eran muchas y de oro. Lo hizo con la mano derecha. Paracelso le había dado la espalda para encender la lámpara. Cuando se dio vuelta advirtió que la mano izquierda sostenía una rosa. La rosa lo inquietó.
 Se recostó, juntó la punta de los dedos y dijo:
—Me crees capaz de elaborar la piedra que trueca todos los elementos en oro y me ofreces oro. No es oro lo que busco, y si el oro te importa, no serás nunca mi discípulo.
—El oro no me importa —respondió el otro.— Estas monedas no son más que una parte de mi voluntad de trabajo. Quiero que me enseñes el Arte. Quiero recorrer a tu lado el camino que conduce a la Piedra.
 Paracelso dijo con lentitud:
—El camino es la Piedra. El punto de partida es la Piedra. Si no entiendes estas palabras, no has empezado aún a entender. Cada paso que darás es la meta.
 El otro lo miró con recelo. Dijo con voz distinta:
—Pero, ¿hay una meta?
 Parecelso se rió.
—Mis detractores, que no son menos numerosos que estúpidos, dicen que no y me llaman un impostor. No les doy la razón, pero no es imposible que sea un iluso. Sé que “hay” un Camino.
 Hubo un silencio, y dijo el otro:
—Estoy listo a recorrerlo contigo, aunque debamos caminar muchos años. Déjame cruzar el desierto. Déjame divisar siquiera de lejos la tierra prometida, aunque los astros no me dejen pisarla. Quiero una prueba antes de emprender el camino.
—¿Cuándo? —dijo con inquietud Paracelso.
—Ahora mismo —dijo con brusca decisión el discípulo.
 Habían empezado hablando en latín; ahora, en alemán.
 El muchacho elevó en el aire la rosa.
—Es fama —dijo— que puedes quemar una rosa y hacerla resurgir de la ceniza, por obra de tu arte. Déjame ser testigo de ese prodigio. Eso te pido, y te daré después mi vida entera.
—Eres muy crédulo —dijo el maestro.— No he menester de la credulidad; exijo la fe.
 El otro insistió.
—Precisamente porque no soy crédulo quiero ver con mis ojos la aniquilación y la resurrección de la rosa.
 Paracelso la había tomado, y al hablar jugaba con ella.
—Eres crédulo —dijo.— ¿Dices que soy capaz de destruirla?
—Nadie es incapaz de destruirla —dijo el discípulo.
—Estás equivocado. ¿Crees, por ventura, que algo puede ser devuelto a la nada? ¿Crees que el primer Adán en el Paraíso pudo haber destruido una sola flor o una brizna de hierba?
—No estamos en el Paraíso —dijo tercamente el muchacho; aquí, bajo la luna, todo es mortal.
 Paracelso se había puesto en pie.
—¿En qué otro sitio estamos? ¿Crees que la divinidad puede crear un sitio que no sea el Paraíso? ¿Crees que la Caída es otra cosa que ignorar que estamos en el Paraíso?
—Una rosa puede quemarse —dijo con desafío el discípulo.
—Aún queda fuego en la chimenea —dijo Parecelso.
—Si arrojamos esta rosa a las brasas, creerías que ha sido consumida y que la ceniza es verdadera. Te digo que la rosa es eterna y que sólo su apariencia puede cambiar. Me bastaría una palabra para que la vieras de nuevo.
—¿Una palabra? —dijo con extrañeza el discípulo–. El atanor está apagado y están llenos de polvos los alambiques. ¿Qué harías para que resugiera?
 Paracelso le miró con tristeza.
—El atanor está apagado —repitió— y están llenos de polvo los alambiques. En este tramo de mi larga jornada uso de otros instrumentos.
—No me atrevo a preguntar cuáles son —dijo el otro con astucia o con humildad.
—Hablo del que usó la divinidad para crear los cielos y la tierra y el invisible Paraíso en que estamos, y que el pecado original nos oculta. Hablo de la Palabra que nos enseña la ciencia de la Cábala.
 El discípulo dijo con frialdad:
—Te pido la merced de mostrarme la desaparición y aparición de la rosa. No me importa que operes con alquitaras o con el Verbo.
 Paracelso reflexionó. Al cabo, dijo:
—Si yo lo hiciera, dirías que se trata de una apariencia impuesta por la magia de tus ojos. El prodigio no te daría la fe que buscas: Deja, pues, la rosa.
 El joven lo miró, siempre receloso. El maestro alzó la voz y le dijo:
—Además, ¿quién eres tú para entrar en la casa de un maestro y exigirle un prodigio? ¿Qué has hecho para merecer semejante don?
 El otro replicó, tembloroso:
—Ya sé que no he hecho nada. Te pido en nombre de los muchos años que estudiaré a tu sombra que me dejes ver la ceniza y después la rosa. No te pediré nada más. Creeré en el testimonio de mis ojos.
 Tomó con brusquedad la rosa encarnada que Paracelso había dejado sobre el pupitre y la arrojó a las llamas. El color se perdió y sólo quedó un poco de ceniza. Durante un instante infinito esperó las palabras y el milagro.
 Paracelso no se había inmutado. Dijo con curiosa llaneza.
—Todos los médicos y todos los boticarios de Basilea afirman que soy un embaucador. Quizá están en lo cierto. Ahí está la ceniza que fue la rosa y que no lo será.
 El muchacho sintió vergüenza. Paracelso era un charlatán o un mero visionario y él, un intruso, había franqueado su puerta y lo obligaba ahora a confesar que sus famosas artes mágicas eran vanas.

 Se arrodilló, y le dijo:
—He obrado imperdonablemente. Me ha faltado la fe, que el Señor exigía de los creyentes. Deja que siga viendo la ceniza. Volveré cuando sea más fuerte y seré tu discípulo, y al cabo del Camino veré la rosa.
 Hablaba con genuina pasión, pero esa pasión era la piedad que le inspiraba el viejo maestro, tan venerado, tan agredido, tan insigne y por ende tan hueco. ¿Quién era él, Johannes Grisebach, para descubrir con mano sacrílega que detrás de la máscara no había nadie?
 Dejarle las monedas de oro sería una limosna. Las retomó al salir. Paracelso lo acompañó hasta el pie de la escalera y le dijo que en esa casa siempre sería bienvenido. Ambos sabían que no volverían a verse. 
Paracelso se quedó solo. Antes de apagar la lámpara y de sentarse en el fatigado sillón, volcó el tenue puñado de ceniza en la mano cóncava y dijo una palabra en voz baja. La rosa resurgió. 

-Jorge Luis Borges

 Con paso solemne, una niña de 14 años camina dentro de una fortaleza para entregarse en matrimonio. Su futuro marido, había tenido que esperar 13 años, para desposarla. Entre sus manos, la princesa, no lleva ramo de flores, sino un cetro real y sobre su velo una regia corona. Era el mes de agosto del año 1150 en la recién conquistada Lérida.

El padre de la princesa, había sido monje antes que rey y su madre, había llegado de Aquitania, sólo para concebirla. Un reino necesitaba un heredero. Pero cuando ella nació, fue una decepción para todos, pues se esperaba que fuera un varón. Cuando la princesa cumplió su primer año, su padre acordó su boda con un conde 24 años mayor que ella. Tras celebrar los esponsales su padre regresó de nuevo a su antiguo convento y su madre al país de origen.
De este modo y todavía entre pañales, aquella princesa a cargo de una niñera, emprendió un largo viaje hacia el palacio de su futuro marido, donde permaneció hasta el día de su boda. Durante su infancia, la princesa, lejos de su hogar, fue educada por maestros templarios, y un lord inglés, que la instruyeron, además en el arte de guerra, y también en el de las letras y las artes. Enseñanzas que aquella princesa, supo aprovechar gracias a su extraordinaria sensibilidad, prudencia y serenidad de su carácter, convirtiéndose de este modo en una de las pocas princesas instruidas en aquella época.
El día de su boda, la princesa, sabía que cada uno de los pasos que daba, la conducían de forma inexorable a cumplir los deseos de su fallecido padre, quien había delegando en ella, la responsabilidad de ser la futura madre del primer rey de la Corona de Aragón. Años atrás, el padre de la joven princesa, Ramiro II de Aragón, había aceptado el vasallaje de su futuro yerno, el conde de Barcelona Ramón Berenguer IV, disolviéndose de este modo el casal de Barcelona y dando lugar al nacimiento de la Corona de Aragón.
Su futuro marido, había sido acogido por el suegro como un hijo. A cambio el rey le había hecho jurar obediencia, respeto y aceptar que jamás reinaría en aquel reino, sino que lo haría el primer hijo habido tras el matrimonio con su hija.
El día de la boda, la princesa, mientras avanzaba para consolidar el matrimonio, se sentía satisfecha por haber cumplido con lo que dispuso su padre, pero también, era consciente de las conspiraciones que podrían suceder a partir de aquel momento. Sabía, que una vez celebrada la ceremonia, ella se convertiría en reina y su marido podría conspirar en cualquier momento contra ella Ya que según había dispuesto su fallecido padre, su marido, sólo podría erigirse rey si ella muriera sin descendencia. 
Sin embargo, ella siguió andando, sin titubear. Cuando llegó frente a su futuro marido, la princesa, mirándole fijamente a los ojos, le dijo:
 “En virtud del compromiso, que mi padre el rey Ramiro II, firmó el 11 de agosto de 1137 en Barbastro. Yo, Petronila me entrego a ti en matrimonio para cumplir con el mandato del citado rey, y te recuerdo que yo soy la reina mientras viva y tu mi príncipe”
Años más tarde, se cumpliría el deseo del Rey Ramiro, cuando el hijo de Petronila y Ramón Berenguer IV, se convertía en el primer rey de la Corona de Aragón, reinando con el nombre de Alfonso II, conocido también con el sobrenombre de “el trovador”
Nunca sabremos si las palabras pronunciadas por la joven princesa, impactaron lo suficiente a quienes hubieron pensado en la posibilidad de manipularla. De cualquier modo, resultó ser de una naturaleza extraordinaria por tratarse de una reivindicación como mujer, en unos momentos de la historia dónde, el papel de la mujer era secundario o nulo y por supuesto, siempre a merced de la voluntad de los hombres. Y, del mismo modo ocurrió, cuando deicidio, dejar los asuntos de estado en manos de su experto marido, y dedicarse exclusivamente a la educación de sus hijos, a quienes transmitió el amor por la poesía y la lengua d´òc, la misma en la que, Guillem de Peitieu, su abuelo materno, y primer trovador, escribía sus versos.

Por: Òc